Amor por el denim

Pero en la mía la regla era heredar la ropa de los hermanos y a mí me atraían especialmente aquellos vaqueros. La pequeña “fashionista” que llevaba dentro quería consolidarse con los primeros experimentos de mezclar y combinar. El hecho es que los observaba y los observaba, esperando el día en que fueran demasiado cortos para él y perfectos para mí. Pero no tuve en cuenta el “factor P”.

Mi madre siempre llamó con alegría “patapeo” al trasero de las mujeres de la familia: un apodo divertido que celebraba nuestras curvas, que para ella eran un auténtico y sagrado emblema de feminidad.

A partir de ese momento, todo fue un tormento: los vaqueros de mis sueños habían ido a parar a mi primo y yo arrastraba periódicamente a mi madre a las tiendas de vaqueros (sí, existían, y eran toda una institución) donde, para acomodar mi “patapeo”, se me formaba un pequeño bulto en la parte posterior de la cintura, una especie de canguro invertido.

Me decía a mí misma: “Venga, con todas las faldas preciosas que tienes, ¿qué más te da un par de vaqueros?” Me lo repetía una y otra vez. Como reacción a esto, pasé buena parte del instituto llevando solo faldas largas hasta los pies, hasta que, en cierto momento, decidí pasar página.

El tiempo transcurrió y me fui consolando con cazadoras, camisas y faldas de denim, en especial aquella con vuelo con la que pasé momentos inolvidables. Hasta que un día, de repente, ahí estaban: unos vaqueros acampanados, sin duda parientes lejanos de los de mi hermano, plantados justo delante.

No, no solo me quedan perfectos, sino que además puedo sentarme sin riesgo de ponerme morada. Y nada, desde ese momento somos inseparables, de hecho creo que JD, un día de estos, me va a pedir matrimonio.